木门轻轻推开，发出一声像被时间温柔抚m0过的细响。
映入眼帘的是一间朴素却毫不寒酸的书房，四周皆是深sE木材建造的墙壁与地板，空气中有淡淡的松脂与纸张混合的味道。窗户半掩，yAn光穿过森林的缝隙洒进来，被书架边缘柔和地切割成斑驳光影。
没有g0ng廷的奢华装饰，没有彰显身份的权杖或金属器皿，唯独满墙的书籍和错落摆放的雕塑、油画与……几个风格完全不搭的小型机械装置。
有一个会喷出蒸汽的小鸟模型，正在桌角呜呜作响；还有一个不停旋转的小球似乎卡壳了，在原地划出一个奇怪的圆圈。
最显眼的，是他——坐在窗边深sE木质摇椅上的男人。
他正吹奏着一支小巧的口琴。旋律柔和得不像来自肺部的气流，更像风穿越森林、悄无声息地掀动枝叶。那音sE里带着一丝像温泉水般的温度，令人心底不由得沉静下来。